C’est 1977, bientôt 78, c’est le soir du nouvel an, au 13^e étage d’une tour d’un quartier d'affaires flambant neuf.

Ce qu’on y voit : un couple qui ne s’aime plus, une mère éplorée sous acide, un travesti mythomane, un homme mangeur de reptiles, des animaux, partout, qui rentrent par les fenêtres, remontent les canalisations, beaucoup de neige, et puis l’explosion finale, le grand feu d’artifice.

C’est le 31 décembre, la dernière nuit de l’année, où tout, même le pire, est rendu possible dans ce huis-clos infernal, ce salon où l’on se frappe, se crie et se crache dessus, mais dont personne, jamais, ne se résigne à sortir.